Una canción de Lisboa

Era una cita Exterior, noche. Es un poco pronto, pero da igual; no suelo llegar tarde. En algún momento de la media noche tenía que salir. La calle me acoge con una brisa húmeda que cala los huesos. Me dejo caer cuesta abajo, por las calles empedradas y mojadas. Manos en los bolsillos, bufanda apretada, capucha echada. Cinco minutos después, comienzo a escuchar la campana de un tranvía, que repica sin parar como si tuviera la urgencia de llegar antes de tiempo. Empieza a llover. El cielo naranja deja caer pequeños gotas, casi insensibles, que van mojando, poco a poco, mi abrigo impermeable. La calle ya está mojada, todo se desliza en un dibujo que sólo puede ser visto desde el aire. Igual que las que caen en el rio, que las lleva hacia el mar, tan cercano, y hacia lo que haya más allá. Un poco más lejos no hay más suerte: la escultura del poeta, de color bronce, ataviada con sombrero y gabardina, no se mueve un pelo por la tormenta, aunque su taza de café hace rato que se ha

[Anteriormente en Perdidos] Érase una vez cuando corríamos, salvajes, por estas calles. Vagábamos por las esquinas, dejando pasar el tiempo que quedaba hasta que nuestras manos se volvían a juntar. O quizá lo hacía sólo yo, contando los segundos que faltaban hasta que nos encontrábamos otra vez. Cada vez que me encontraba contigo me matabas para darme la vida justo después. Respiraba como si cada bocanada de aire fuera a ser la última. En cierto modo, lo era. Los días se escapaban entre los dedos mientras la luz de Lisboa se comenzaba a poner tras el puente del 25 de Abril. Intentaba sentir, pero estaba demasiado ocupado. Intentaba escribir, pero no sabía qué. Era una angustia; era la angustia de algo fugaz y efímero: saber que, un día, ni tú ni yo íbamos a estar aquí, juntos. Entre Lisboa y tú me hacíais perder la cabeza. Nunca, nada ni nadie me había hecho sentirme así. Nunca, hasta que llegué una noche calurosa de julio. Allí estaba, esperando, linda y encantadora. Lisboa, dig